Por la casualidad que fuere y que es mejor que no interese tampoco a nadie cayó en las manos de este cronista un bodrio dispar envuelto en un bodoquito fucsia: se llama Las Teorías Salvajes-Pola Oloixarac_novela-entropía. Se desprende que LAS… es título, POL… autor, _nov… viene a ser género discursivo y literario (muy bien que lo aclaren; también en la contratapa el clown Link aclara que es buena), entr… es la editorial.
El sutil esperpento –aunque todos se han inclinado a destacar contra qué ladra-, bien que aburrido y genial, es raro, arcano, y dispara también balas perdidas. Por suerte hay, acá en el Mundo (: Web, la) una cantidad copiona, digo osa, de cortesanas recensiones que nos esclarecen a los incautos –ahora te llaman snob- y dan la revelación de qué es la cosa, con qué se mide, y si se come después de la fruta. Así sí. Con las instrucciones adecuadas, formuladas por nuestros modelos rectores, lo que te pongan se hace fuíble. Muchachos gracias.
La primera inquietud es insoslayable: ¿va a estar esta eventual novela a la altura de la foto de la solapa?
Planteada la situación de esta guisa la operatoria de marketing desde el punto de vista del diseño del objeto-libro es cuanto menos temeraria.
Aunque no deja su foto interesa la posición de la narradora –el personaje top al fin-, desde luego menos que la de la autora –conforme la imagen de solapa- que se luce producida sobre un anchuroso y sugestivo sofá asabanado hojeando culo arriba una pulcra enciclopedia ilustrada; el personaje más inquietante no porque va a tal fiestita o se la empoman en tal excusado –lo que le ocurre a otra- sino, por ejemplo, por las puestas en escena de su epigramático aparato de enunciación: aparatoso por suerte tendiendo a insólito. Fanfarronea resbalando, y hasta da gusto.
Pese a algunos gerundios: “incursionando de este modo” u otras verbalidades de carillero: “implementar los rudimentos”.
Toda aberración, de toda suerte en estos casos, puede establecerse en el mapamundi de la parodia. Porque los estudiantes de filosofía –me dijo un pajarito- todavía creen en la redención de la parodia. Bien dijo: en la salvación por la parodia.
No vale desembarazarse descerrajando “sátira”, eso se quedó con Blotta. Lo bueno es que “la sátira” –pudiendo ser la narradora o bien la autora- trastabilla en esa especie de –no habría que decirlo- goce de enunciación en despilfarro que, pese a que la va de empeñosamente perverso- sadismo sin Kant por clasificarlo todo donde ni gramática queda viva- se desencaja y se empina fuera de quicio.
Cuando lo ininteligible al estómago conversa con la crítica obvia a los muertos vivos.
Ni hace falta aclarar –otro pajarito- que de una –esteeeé- generación condenada a leer en la Universidad sí o sí tiene que esperarse primero que nada el resarcimiento de condenarse a hacer de la facu diégesis, a reescribir la Universidad y vista como desde un “K agujero”, un pedo anfetamínico en el que uno ve el sí mismo como si estuviese ubicado afuera.
La escenificación de la monstruosidad en estado de fashion es un logro. En ello el –de marras- admonitorio fotograma invocado es con rigor funcional a la causa. A la causa de la novela (¿Cuál es la causa de la Novela? Con mayúsculas porque me refiero a todas las que se hacen) (¿Y si hubiese que escribir un LAS NOVELAS SALVAJES _teoría?) (El guión bajo sacado de su hábitat de arrobas acá viene a señalar desde las portadas con la mayor impunidad que da lo explícito el género en el que debe leerse por las dudas).
¿O de qué planeta vendrá esa coctelera que bate enrarecida cierto empavesado neopragmatismo sintáctico etosociologismo adarwinado y Tractatus al sarcasmo?
Ex alumnos de la UNR filosófica confiesan al presente comentarista que pueden leer este puán roman como si leyeran en otra lengua latina que más o menos –o menos sobre todo- gracias a esos dos o tres añitos gratuitos de idioma entienden y que si la novela fuera más un género como los de la taxonomía biológica que un rótulo para dar prestigio editorial y valor de cultura a aquello que no tiene cura ni especie su máquina de la risa, la voluntad de joder a la teoría, o a las momias andantes, contagiaría más y peor.
Del 1 al… 5 SóLÍTOS.
