Córdoba no es nueva. Es vieja. Pero se reinventó con la fundación de un barrio utópico: Nueva Córdoba.
Es justo el reparo que hizo Caparrós en el barrio de Nueva Córdoba (Cf. “El Interior”). Lo compara con el Diario de la Guerra del Cerdo de Bioy. También se podría decir que es el Barrio de los Sueños de Gombrowicz. No donde Witoldo encontraría partners posiblemente, pero sí donde se sentaría a observar el mundo de la cintura para abajo, tal como lo observaba medio ubuescamente; la realidad múslica. El imperio de los juventones. ¡Cuantos Ferdydurkes podrían salir de los halls y pubs de Nueva Córdoba! El barrio de la Juventud Feliz del Interior Nacional. Allí se vive el jolgorio y la prerresponsabilidad diarios de la burguesía nacional provinciana en estado larvario y potencial. Los futuros garcas, abogados, hacendados, clericales del país en su hora inimputable, en il dolce far niente de la prerresponsabilidad, en el instante del ocio obediente, ¡chic! ¡chic! ¡chic! Nueva Córdoba no conoce la amargura ni la metafísica. En Nueva Córdoba lo prohibido primero es la vejez, segundo la pobreza. No es que haya lujo en este casi barrio, borde del centro cordobés. O sí. Es el lujo de la clase media con suerte, el lujo argentino de no ser pobre. Todo provinciano enriquecido o con cierto superávit querría poner a su hijo 4 o 5 años en los pasadizos siempre alegres de esa Ciudad de los Ex Niños, de los Promisorios Profesionales: la Feliz Universitaria. En Nueva Córdoba nadie es infeliz, nadie es anormal; somos todos lindos. Los nenes bian de aspecto amerindio, las morochas petisas culonas, obesitas, se olvidan finalmente de ese detalle infausto y se pierden en la pertenencia al paisaje, en la tácita inclusión de clase o su aspiración. ¡Nueva Córdoba! ¡Si me hubieran puesto ahí de chico! ¡Si me hubieran dado el pasaporte! ¡Si no fuera el hijo idiota de un ex almacenero VIP rosarino al que el corralito le arrebató el último jirón histórico de riqueza! ¡Pero no!... soy un europeo nacido en el exilio, un deportado a la Siberia de porvida. Un frío cruel peor que odio, un Freud cruel peor que el odio ¡la Siberia siempre estuvo cerca! Soy un sobreviviente del menemato-comegato de la República de la Sexta.
