Siempre es necesario cambiar un poco, ir virando. Como decía mi escritor preferido: pegar un timonazo de estilo. Incluso, de estilo de vida. Y a este año lo quise empezar con un nuevo lema:
¡Paremos de caretear por un año!
Así el otro día, noche de viernes creo, en típico tugurio hoy remodelado, reformateado a la onda-kirchner, prohijé uno de esos levantes semihebdomadarios a los que me tengo de vez en cuando acostumbrado en este destino de desublimado picaflor que arrastro en mi afán por esquivar el bulto: ventral, masculino o femenino. Así que a la minita le fui con toda. Resulta que era una cuasi médica que decía ir a un taller literario de uno de esos 15 escritores conocidos que hay en el mundito rosarino; conocidos en estos casos puede querer decir reconocidos por unas cien personas avisadas. Incluidos funcionarios socialistas. Bueno. Esta vez no le dije:
- Sabés que pasa, vendí el auto para invertir en mercadería o en una casa, por eso ando a gamba.
No, le dije:
- Si, yo escribo.
- ¿Ah, tenés blogs y todo eso?
- Siii… ¿queré’ vela?
- Si, dale, qué bueno.
Y sacó lápiz y papel y le di las direcciones de las peores páginas webs en las que he participado en esta vida, y en otras… Fue una prueba de fuego… sabemos que la literatura rosarina está hecha para levantar estudiantes de medicina, nadie quiere ser Artaud o Sade por estas pampas de porlan, y menos levantar después de eso. Pero yo estaba con mi lema.
Mi nuevo lema.
¡Paremos…
Nunca escribir fue un acto de modestia. Ni Sartre se engañaba con eso de escribir para salvar a la humanidad o farsas asá (“Las Palabras”, vetusto opúsculo que yo tanto quise un día lejano). Así que modestia aparte, la mina estaba conmigo; pero yo estaba en una pose muy Charly, y como volví a los fierros y a la Isla y estaba tostadito y en musculosa manejaba la situación con cancha. La onda-kirchner señala que en los otrora lugares alternativos ya se puede lucir de forma heterodoxa sin que pase a mayores (caretas y jipis: unidos y dominados); la estética todo mezclado todo mezcludo de hoy, que la izquierda es oficialismo y poder, y que ser progresista galianista de Venceremos y gastonpaulsista es chic, nos da un espacio más confortable a los dandis de la Sexta que naturalmente no lucimos a lo Baudelaire – además es verano – sino que nos gusta el look alternativo-aloalternativo como mentaba una vieja revista que, naturalmente, nadie jamás leyó en vida.
Así que me di el lujo; total ya estoy viejo, y harto del levante Express. Tiré toda la carnicería al asador… y en vez de transarmelá para arrancar para casita – pintaba que iba así – me seguí haciendo el Charly. Hacerse el Charly es rodearse de mujeres por el gusto de hacerlo y no para apuntarlas hacia el tálamo en tiempo record (esa era mi vieja ética: mamarme con mis amigos hasta las cuatro y media, fichando y lanzado miraditas ocasionales; y luego – en la hora en que el alcohol las hace asequibles - , si había suerte el Express y si te he visto no… y nada de andar mariconeando con minitas, que para hablar estaban los amigos; todo muy Tango…).
Así que le dije:
- Mirá flaca, leete eso dame el fono, después te llamo.
Pero las chicas, como pudo desprenderse de mi informe anterior están ahora en la tónica que yo profesaba antes:
Garche para hoy y hambre para mañana
Le llaman el touch and go, ¿no?
Yo ya no estoy para eso, no puedo delegarle todo al Viagra.
¿Querían el final?
Por supuesto llamé y atendió el Desierto.
¿Paremos de caretear por un año?
